ist gekürzt. Meine Großmutter hätte den Rock nicht gebilligt.
Der Rock ist zerdrückz, er ist aus einem zerdrückten
billigen Stoff, er ist aus einem Stoffersatz geschneidert,
einer Erfindung des Krieges. Die grauen Zwirnstrümpfe
meiner Mutter haben Löcher. Die Sohlen ihrer Schuhe sind
durchgetreten. Der Kragen und die Manschetten ihrer weißen
Bluse sind schmutzig. Meine Mutter hat keine andere Bluse.
Manchmal wäscht sie die Bluse, aber sie kann sie nicht
immer waschen. Sie hat keine Zeit. Die Kunst beansprucht
sie. Nein, es war zu spät, als die Kunst meine Mutter be-
anspruchte; es ist nicht die Kunst, es ist das Schicksal.
Meiner Mutter Gesicht sit blaß, titenblaß, zeronnene Milch,
meine Mutter ist erschöpft. Sie ist, sie fühlt es, am Ende.
Das Ende wird kommen, es wird bald kommen, sie weiß es
noch nicht, aber in ihrem Herzen weiß es der Tod. Ihre
Hand, die den Bleistift führt, zittert. Meine Mutter sitzt
in einem Käfig. Der Käfig ist eng. Die Luft in dem Käfig
riecht nach Sägespänen, nach Leim und nach Staub. Sie
riecht auch nach heißen Füßen in zu warmen Schuhen. Der
Himmel ist nicht zu sehen. Das Meer ist nicht zu sehen.
Der Sommer ist weit weg. Nur seine Hitze kommt herein.
Meine Mutter kann sich in dem Käfig nicht rühren. Eine
Glühlampe glüht grell. Meine Mutter beugt sich aus dem
Käfig vor und flüstert, aber mit einem Flüstern, das ein
flüsterndes angestrengtes Schreien ist. Meine Mutter sitzt
im Soufflierkasten des Fürstlichen Putbusser Sommertheaters und liest
laut den Klavierauszug und spricht flüsternd den Text der
lustigen Operette. Die Sänger haben ihre Rolle nicht
Der Rock ist zerdrückz, er ist aus einem zerdrückten
billigen Stoff, er ist aus einem Stoffersatz geschneidert,
einer Erfindung des Krieges. Die grauen Zwirnstrümpfe
meiner Mutter haben Löcher. Die Sohlen ihrer Schuhe sind
durchgetreten. Der Kragen und die Manschetten ihrer weißen
Bluse sind schmutzig. Meine Mutter hat keine andere Bluse.
Manchmal wäscht sie die Bluse, aber sie kann sie nicht
immer waschen. Sie hat keine Zeit. Die Kunst beansprucht
sie. Nein, es war zu spät, als die Kunst meine Mutter be-
anspruchte; es ist nicht die Kunst, es ist das Schicksal.
Meiner Mutter Gesicht sit blaß, titenblaß, zeronnene Milch,
meine Mutter ist erschöpft. Sie ist, sie fühlt es, am Ende.
Das Ende wird kommen, es wird bald kommen, sie weiß es
noch nicht, aber in ihrem Herzen weiß es der Tod. Ihre
Hand, die den Bleistift führt, zittert. Meine Mutter sitzt
in einem Käfig. Der Käfig ist eng. Die Luft in dem Käfig
riecht nach Sägespänen, nach Leim und nach Staub. Sie
riecht auch nach heißen Füßen in zu warmen Schuhen. Der
Himmel ist nicht zu sehen. Das Meer ist nicht zu sehen.
Der Sommer ist weit weg. Nur seine Hitze kommt herein.
Meine Mutter kann sich in dem Käfig nicht rühren. Eine
Glühlampe glüht grell. Meine Mutter beugt sich aus dem
Käfig vor und flüstert, aber mit einem Flüstern, das ein
flüsterndes angestrengtes Schreien ist. Meine Mutter sitzt
im Soufflierkasten des Fürstlichen Putbusser Sommertheaters und liest
laut den Klavierauszug und spricht flüsternd den Text der
lustigen Operette. Die Sänger haben ihre Rolle nicht
