bringende, erkennt sie die Gesichter der Akteure. Hungrige
Gesichter, wütende, mitleidlose; sie fordern von meiner Mutter
das Leben. Auch sie sind aus Lehm gefügt und verlangen, durch
einen Atem belebt zu werden. Den Atem meiner Mutter. Ihr Der Ausdruck der Sänger ist herrisch, arrogant,
eingebildet, vorwurfsvoll, die ihre Gesichter der Sänger klagen an,
weil ihre Ohren oder ihr Gedächtnis oder ihr Verstand die Sätze,
die meine Mutter flüstert oder schreit nicht empfangen oder nicht
begreifen. Die Sänger öffnen den Mund, aber sie singen nicht; sie
vergessen, den Mund, der nicht singt, wieder zu schließen; meine
Mutter blickt in kleine schwarze Löcher unsäglicher selbstsicherer Torheit, und
die Augen der Sänger wandern oder stechen, sind ratlos oder nur
böse. Die Probe zieht sich ermüdend hin. Am Himmel, der so fern
ist, versammelt sich Gewitter. Der Regisseur schimpft, er schläft
mit der Soubrette, er schimpft nicht mit der Soubrette, die
eiserne Bettstelle knarrt, die Zimmer vermietende Witwe horcht
und erregt sich hinter der aus Holz gefügten Wand, das stein-
schwere Federplumeau wird von verschwitzten Gliedern zurückge-
stoßen, die Nacht beklemmt drückt in der Mansarde, wer in den Tropen
war oder was über Tropen las, mag denken: Lianenwald, die Nacht
wetterleuchtet, ein Schwein grunzt in der Witwe kleinem Stall,
trüffelt den nassen Soubrettenleib, Quell unter feuchtem Moos,
Moder, wie in einer Grabkammer, das Stichwort nicht vernommen,
leichenweißes gepudertes Gesicht, Rinnsale von Hitze und Angst,
kein Begreifen, natürlich nicht, woher begreifen? der Regisseur
schimpft nicht mit den Sängern, Kollegen setzen sich zum Skat,
der dritte Mann gibt, die Kiebitze glotzen, wissen es besser,
lustvoll ein Korn, noch ein Bier, was für Männer in ihren Hosen,
sind auch Soldaten gewesen, in Riga, nein beim Fronttheater, der
Regisseur schimpft zu meiner Mutter hinunter, wer arm ist, steht
unten, er wird erhoben werden, sagt Pastor Büttentien, Hofprediger
zu Putbus, der Regisseur hüpft in die Luft, Gott ergreift ihn,
er macht nun den Buffo, hopst umher, Schwenkebauch, nun alle,
untergefaßt, Arm in Arm, das Jahrhundert noch einmal in die
Schranken gefordert, und das Bein hoch, rot in die Fußrampe,
Heiligenscheine aus den Soffitten, Wirbel des Finale, die Liebe
die Liebe ist eine Himmelsmacht.
Gesichter, wütende, mitleidlose; sie fordern von meiner Mutter
das Leben. Auch sie sind aus Lehm gefügt und verlangen, durch
einen Atem belebt zu werden. Den Atem meiner Mutter. Ihr Der Ausdruck der Sänger ist herrisch, arrogant,
eingebildet, vorwurfsvoll, die ihre Gesichter der Sänger klagen an,
weil ihre Ohren oder ihr Gedächtnis oder ihr Verstand die Sätze,
die meine Mutter flüstert oder schreit nicht empfangen oder nicht
begreifen. Die Sänger öffnen den Mund, aber sie singen nicht; sie
vergessen, den Mund, der nicht singt, wieder zu schließen; meine
Mutter blickt in kleine schwarze Löcher unsäglicher selbstsicherer Torheit, und
die Augen der Sänger wandern oder stechen, sind ratlos oder nur
böse. Die Probe zieht sich ermüdend hin. Am Himmel, der so fern
ist, versammelt sich Gewitter. Der Regisseur schimpft, er schläft
mit der Soubrette, er schimpft nicht mit der Soubrette, die
eiserne Bettstelle knarrt, die Zimmer vermietende Witwe horcht
und erregt sich hinter der aus Holz gefügten Wand, das stein-
schwere Federplumeau wird von verschwitzten Gliedern zurückge-
stoßen, die Nacht beklemmt drückt in der Mansarde, wer in den Tropen
war oder was über Tropen las, mag denken: Lianenwald, die Nacht
wetterleuchtet, ein Schwein grunzt in der Witwe kleinem Stall,
trüffelt den nassen Soubrettenleib, Quell unter feuchtem Moos,
Moder, wie in einer Grabkammer, das Stichwort nicht vernommen,
leichenweißes gepudertes Gesicht, Rinnsale von Hitze und Angst,
kein Begreifen, natürlich nicht, woher begreifen? der Regisseur
schimpft nicht mit den Sängern, Kollegen setzen sich zum Skat,
der dritte Mann gibt, die Kiebitze glotzen, wissen es besser,
lustvoll ein Korn, noch ein Bier, was für Männer in ihren Hosen,
sind auch Soldaten gewesen, in Riga, nein beim Fronttheater, der
Regisseur schimpft zu meiner Mutter hinunter, wer arm ist, steht
unten, er wird erhoben werden, sagt Pastor Büttentien, Hofprediger
zu Putbus, der Regisseur hüpft in die Luft, Gott ergreift ihn,
er macht nun den Buffo, hopst umher, Schwenkebauch, nun alle,
untergefaßt, Arm in Arm, das Jahrhundert noch einmal in die
Schranken gefordert, und das Bein hoch, rot in die Fußrampe,
Heiligenscheine aus den Soffitten, Wirbel des Finale, die Liebe
die Liebe ist eine Himmelsmacht.
