Satzvorlage Seite 106
Satzvorlage für „Jugend“ aus dem Siegfried Unseld Archiv (SUA) im Deutschen Literaturarchiv Marbach / Wolfgang Koeppen: „In meiner Stadt war ich allein“, in: Ders.: Romanisches Café. Erzählende Prosa, Frankfurt/Main 1972, 86-98.
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mit einem scharfen Klingeln der Ladentür floh und da-
vonlief.
Im Theater saß der Direktor in seiner karierten Wolle
auf der Bühne und probte mit seinen Schauspielern einen
alten Schwank. Er sah mich an. Ist Ihre Garderobe ge-
kommen? Auch ich sah ihn an, oder ich wollte ihn ansehen,
fest fordernd und schweigend. Aber mir war schlecht, und
alles drehte sich ein wenig. Er sagte, ich habe keine Rolle
für Sie. Er maß meinen Mantel, den Krimmerkragen, der
sich auflöste, meine zerdrückten Hosen, die ungeputzten
Schuhe. Ich sagte, ich bin als Regisseur engagiert. Er
widersprach, aber er hob nicht die Stimme. Sie sind gar
nicht engagiert. Ich sagte, »Gas« wird ein werden, die
Berliner Zeitungen werden berichten, Ihring er und Kerr wer-
den kommen. Er sagte, Sie sind zu jung, galt nichts.
Sie genoß überhaupt kein Ansehen. Er sagte, meine Künst-
ler... Er deutete auf die Schauspieler in der dämmerigen,
von einer einzigen Glühbirne erhellten Bühne. Ich blickte in
die Gesichter von mürrischen kleinen Beamten, die ihrer
Versorgung entgegenlebten. Er sagte, Sie sehen es, die wür-
den sich nichts sagen lassen, sie könnten Ihre Väter sein. Er
war kein Unmensch. Er zahlte mir die Reise.
Ich ging, Geld in der Tasche, in den Schwarzen oder Roten
oder Weißen Adler. Ich setzte mich zu ihnen, bei denen
ich geschlafen, den ehrsamen Leinewebern und Fabrikan-
ten. Ich bestellte Schlesisches Himmelreich und Grünberger
Wein. Ich war ein junger Herr auf seiner Bildungsreise.
Ich war mit der Kutsche gekommen. Ich war auf Abenteuer
erpicht. Die Honoratioren luden mich in ihr Haus. Sie
stellten mich den Töchtern vor. Weiße Betten. Ich stieg
hinein. Da entschloß ich mich, zur See zu fahren, und
Indien war mir nahe.
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mit einem scharfen Klingeln der Ladentür floh und da-
vonlief.
Im Theater saß der Direktor in seiner karierten Wolle
auf der Bühne und probte mit seinen Schauspielern einen
alten Schwank. Er sah mich an. Ist Ihre Garderobe ge-
kommen? Auch ich sah ihn an, oder ich wollte ihn ansehen,
fest fordernd und schweigend. Aber mir war schlecht, und
alles drehte sich ein wenig. Er sagte, ich habe keine Rolle
für Sie. Er maß meinen Mantel, den Krimmerkragen, der
sich auflöste, meine zerdrückten Hosen, die ungeputzten
Schuhe. Ich sagte, ich bin als Regisseur engagiert. Er
widersprach, aber er hob nicht die Stimme. Sie sind gar
nicht engagiert. Ich sagte, »Gas« wird ein werden, die
Berliner Zeitungen werden berichten, Ihring er und Kerr wer-
den kommen. Er sagte, Sie sind zu jung, galt nichts.
Sie genoß überhaupt kein Ansehen. Er sagte, meine Künst-
ler... Er deutete auf die Schauspieler in der dämmerigen,
von einer einzigen Glühbirne erhellten Bühne. Ich blickte in
die Gesichter von mürrischen kleinen Beamten, die ihrer
Versorgung entgegenlebten. Er sagte, Sie sehen es, die wür-
den sich nichts sagen lassen, sie könnten Ihre Väter sein. Er
war kein Unmensch. Er zahlte mir die Reise.
Ich ging, Geld in der Tasche, in den Schwarzen oder Roten
oder Weißen Adler. Ich setzte mich zu ihnen, bei denen
ich geschlafen, den ehrsamen Leinewebern und Fabrikan-
ten. Ich bestellte Schlesisches Himmelreich und Grünberger
Wein. Ich war ein junger Herr auf seiner Bildungsreise.
Ich war mit der Kutsche gekommen. Ich war auf Abenteuer
erpicht. Die Honoratioren luden mich in ihr Haus. Sie
stellten mich den Töchtern vor. Weiße Betten. Ich stieg
hinein. Da entschloß ich mich, zur See zu fahren, und
Indien war mir nahe.
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