Satzvorlage Seite 102
Satzvorlage für „Jugend“ aus dem Siegfried Unseld Archiv (SUA) im Deutschen Literaturarchiv Marbach / Wolfgang Koeppen: „In meiner Stadt war ich allein“, in: Ders.: Romanisches Café. Erzählende Prosa, Frankfurt/Main 1972, 86-98.
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Traglasten. Ich hockte auf einer Kiepe. Häcksel drang
durch das Geflecht. Ein Huhn gackerte. Ein Schwein
grunzte im Sack. Der Mann, dem das Schwein gehörte,
sagte, was liest du da. Ich sagte, Tairoff, das entfesselte
Theater. Der Mann sagte, du wirst dir die Augen ver-
derben. Es schneite. Es war kalt. Die Heizung war nicht
an. Es war trübe. Der Mann schenkte mir ein Ei.
Es schneite. Berlin lag im Schnee. Das Reich lag im Schnee.
Der Stettiner Bahnhof war eine Höhle aus Wind und Ruß
und den Geräuschen großer Bewegung. Er war Babylon;
ein Ort, um aufzubrechen. Mir schmeckte die Luft. Ich
schmeckte Freiheit. Sie standen auf allen Straßen, sie stan-
den gegen die Mauern gelehnt, sie froren, sie hungerten,
sie waren Arbeitslose, Ausgesteuerte, Obdachlose, sie waren
die Revolution. Sie standen anders herum als ich. Sie ge-
nossen es nicht. Ein Zug bildete sich, wie von selbst, es
hatte kein Signal und keinen Befehl gegeben, und ich lief
hinter dem Zug dieser erschöpften, hoffnungslosen Ge-
stalten her, und einer fragte mich, hast du die Karte,
und ich sagte, was für eine Karte, und er schimpfte, die
Stempelkarte, was denn sonst, und ich sagte, ich stempele
nicht, und er stieß mich zurück und sagte, mach, daß du
fortkommst. Es kam Polizei. Die Schupos sprangen vom
Deck ihrer grünen Wagen. Sie schwärmten aus. Pfiffe gell-
ten. Die Polizisten hoben ihre Knüppel. Sie zerstreuten
uns. Ich rannte mit den anderen.
Mein Herz bebte. Es schlug hoch. Das war es nun, ich
hatte es gefunden, das wollte ich zeigen, die moralische
Anstalt, das entfesselte Theater, die Straße, die Hungern-
den, die Frierenden, die Armen, die Desperaten, die rote
Fahne, das Lied der Revolte. Ich ging schneller und für
eine Weile wie einer, der ein Ziel hat. Ich dachte an das
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Traglasten. Ich hockte auf einer Kiepe. Häcksel drang
durch das Geflecht. Ein Huhn gackerte. Ein Schwein
grunzte im Sack. Der Mann, dem das Schwein gehörte,
sagte, was liest du da. Ich sagte, Tairoff, das entfesselte
Theater. Der Mann sagte, du wirst dir die Augen ver-
derben. Es schneite. Es war kalt. Die Heizung war nicht
an. Es war trübe. Der Mann schenkte mir ein Ei.
Es schneite. Berlin lag im Schnee. Das Reich lag im Schnee.
Der Stettiner Bahnhof war eine Höhle aus Wind und Ruß
und den Geräuschen großer Bewegung. Er war Babylon;
ein Ort, um aufzubrechen. Mir schmeckte die Luft. Ich
schmeckte Freiheit. Sie standen auf allen Straßen, sie stan-
den gegen die Mauern gelehnt, sie froren, sie hungerten,
sie waren Arbeitslose, Ausgesteuerte, Obdachlose, sie waren
die Revolution. Sie standen anders herum als ich. Sie ge-
nossen es nicht. Ein Zug bildete sich, wie von selbst, es
hatte kein Signal und keinen Befehl gegeben, und ich lief
hinter dem Zug dieser erschöpften, hoffnungslosen Ge-
stalten her, und einer fragte mich, hast du die Karte,
und ich sagte, was für eine Karte, und er schimpfte, die
Stempelkarte, was denn sonst, und ich sagte, ich stempele
nicht, und er stieß mich zurück und sagte, mach, daß du
fortkommst. Es kam Polizei. Die Schupos sprangen vom
Deck ihrer grünen Wagen. Sie schwärmten aus. Pfiffe gell-
ten. Die Polizisten hoben ihre Knüppel. Sie zerstreuten
uns. Ich rannte mit den anderen.
Mein Herz bebte. Es schlug hoch. Das war es nun, ich
hatte es gefunden, das wollte ich zeigen, die moralische
Anstalt, das entfesselte Theater, die Straße, die Hungern-
den, die Frierenden, die Armen, die Desperaten, die rote
Fahne, das Lied der Revolte. Ich ging schneller und für
eine Weile wie einer, der ein Ziel hat. Ich dachte an das
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