2.7.1963
es ist ihr letzter Gang, sie weiss es nicht, und ich weiss es
nicht, und doch wissen wir es beide, zum letzten Mal ist sie
aufgestanden, ein milder Tag im Januar, die ja wie er manchmal zwi-
schen den Frösten kommt, und sie erwartet etwas von mir, und
ich weiss, dass sie es erwartet, eine Rechtfertigung, ihr
ganzes Leben soll gerechtfertigt sein, es ist ein Wort von
mir, ein Blick nur vielleicht, selbst eine kleine zurückhal-
tende Bewegung meiner Hand, und ich, ich sage nichts, ich
blicke sie nicht an, ich bewege mich nicht, oder ich sage viel
und blicke umher und deute mit Gesten etwas an, doch nichts,
was sie erwartet, erhoffte
es ist ihr letzter Gang, sie weiss es nicht, und ich weiss es
nicht, und doch wissen wir es beide, zum letzten Mal ist sie
aufgestanden, ein milder Tag im Januar, die ja wie er manchmal zwi-
schen den Frösten kommt, und sie erwartet etwas von mir, und
ich weiss, dass sie es erwartet, eine Rechtfertigung, ihr
ganzes Leben soll gerechtfertigt sein, es ist ein Wort von
mir, ein Blick nur vielleicht, selbst eine kleine zurückhal-
tende Bewegung meiner Hand, und ich, ich sage nichts, ich
blicke sie nicht an, ich bewege mich nicht, oder ich sage viel
und blicke umher und deute mit Gesten etwas an, doch nichts,
was sie erwartet, erhoffte
