26.6.1962
Die Hunnenstrasse heisst nicht nach den Hunnen, die wandern
nur durch, treten das grobe Pflaster, blicken nach den Mäd-
chen, Chirusker, Vandalen, Teutonen, Zimbern, grüne rote
blaue Mützen, die schwarzen Mensurkappen Desinfektion Wund-
geruch, ein Regenbogen, aufgegangen hier, sein Scheitel
über der Universität, versunken in den Kneipen, du blickst
auf ihn hinunter und schaust zu ihm auf, hoch aus dem Man-
sardenfenster, klein auf aus der Gosse, natürlich auch noch
andere Leute, Fischfrauen, Handwerker, Ausläufer, Bürger,
der Name der Strasse rührt von den Hunden her, plattdeutsch,
in Pommern.
Pommerland ist abgebrannt. Noch nicht. Es bereitet sich vor.
Grün weiss grau die Küste. Türme aus rotem Backstein, Luthers
Kirchen wie ernste Glucken, Hünengräber, Krähen am Tag, in
der Nacht Eulen.
Wie arme kahle Kinderschädel ragen die Hunnenstrassensteine
dicht beieinander aus der feuchten oder trockenen Erde,
warm oder kalt, du fühlst die Köpfe unter den abgewetzten
durchlöcherten Sohlen deiner Schuhe, durch die kratzenden
schwarzen Wollstrümpfe, durch die bunten Sommersocken, es
ist ein harter, ein rumpeliger Weg, dein Fleisch ist noch
nicht abgehärtet: alles liegt vor dir.
Zum Hafen führt es abwärts, du hoffst und fürchtest, es
geht in die Welt, fort von hier, gradenwegs zu den Chine-
sen, sie sind gelb und tragen lange schwarze Zöpfe, dein
Kaiser bestraft sie, ihm gehören alle Schiffe, der Bade-
dampfer nach Wiek, der sonntagsdampfer nach Rügen, die
Kähne mit den Kohlen, den Rüben, den Kartoffeln, dem Korn
Die Hunnenstrasse heisst nicht nach den Hunnen, die wandern
nur durch, treten das grobe Pflaster, blicken nach den Mäd-
chen, Chirusker, Vandalen, Teutonen, Zimbern, grüne rote
blaue Mützen, die schwarzen Mensurkappen Desinfektion Wund-
geruch, ein Regenbogen, aufgegangen hier, sein Scheitel
über der Universität, versunken in den Kneipen, du blickst
auf ihn hinunter und schaust zu ihm auf, hoch aus dem Man-
sardenfenster, klein auf aus der Gosse, natürlich auch noch
andere Leute, Fischfrauen, Handwerker, Ausläufer, Bürger,
der Name der Strasse rührt von den Hunden her, plattdeutsch,
in Pommern.
Pommerland ist abgebrannt. Noch nicht. Es bereitet sich vor.
Grün weiss grau die Küste. Türme aus rotem Backstein, Luthers
Kirchen wie ernste Glucken, Hünengräber, Krähen am Tag, in
der Nacht Eulen.
Wie arme kahle Kinderschädel ragen die Hunnenstrassensteine
dicht beieinander aus der feuchten oder trockenen Erde,
warm oder kalt, du fühlst die Köpfe unter den abgewetzten
durchlöcherten Sohlen deiner Schuhe, durch die kratzenden
schwarzen Wollstrümpfe, durch die bunten Sommersocken, es
ist ein harter, ein rumpeliger Weg, dein Fleisch ist noch
nicht abgehärtet: alles liegt vor dir.
Zum Hafen führt es abwärts, du hoffst und fürchtest, es
geht in die Welt, fort von hier, gradenwegs zu den Chine-
sen, sie sind gelb und tragen lange schwarze Zöpfe, dein
Kaiser bestraft sie, ihm gehören alle Schiffe, der Bade-
dampfer nach Wiek, der sonntagsdampfer nach Rügen, die
Kähne mit den Kohlen, den Rüben, den Kartoffeln, dem Korn
