Satzvorlage Seite 107
Satzvorlage für „Jugend“ aus dem Siegfried Unseld Archiv (SUA) im Deutschen Literaturarchiv Marbach / Wolfgang Koeppen: „In meiner Stadt war ich allein“, in: Ders.: Romanisches Café. Erzählende Prosa, Frankfurt/Main 1972, 86-98.
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Die Oder war zugefroren. Die Oderkähne lagen still und
verschneit. Ich fuhr vorbei an den preußischen Festungen,
an Küstrin und Landsberg, an den öden Exerzierplätzen,
an den Stätten der Erniedrigung, die ich nicht kannte, an
den Verstecken der Schwarzen Reichswehr, an ihren Feme-
gräbern, eingeebnet und vergessen. Ich sah es wuchern.
Ich ahnte es. Im Abteil für Reisende mit Traglasten. Es
war eine Pause. Sie hatten mich nicht. Es gab kein Ent-
fliehen.
Stettin roch nach Heringen, doch auch nach Ertrunkenen.
Die Schiffe lagen vor dem Bahnhof. Der Weg nach Indien
war frei. Die Ertrunkenen gingen über die Lastadie, eine
Uferstraße. Es waren Kneipen da, mit glühendem Ofen,
warm und heimelig. Es gab Grog gegen den steifen Wind.
Ich trank keinen Grog. Ich mochte ihn nicht.
Die Jugendherberge war auf dem Dachboden einer Schule,
einem großen Gebäude aus rotem Backstein, und der Her-
bergsvater hatte mich in der Herberge und in der Schule
eingeschlossen und war fortgegangen, und ich lag allein
auf dem Dachboden und auf einem der hundert Betten,
ich hatte kein Licht, und nur der Mond schien durch die
Mansarden. Da hörte ich ihn. Er kam langsam die Treppe
rauf, nicht schleichend, ruhig. Ich sah ihn im Dämmerlicht
am Ende des Schlafsaals, einen Mann mit einem Jägerhut,
einem Lodenmantel und mit angeschnallten Ledergama-
schen über seinen Schuhen. Ich stand auf und lief zur an-
deren Seite des Raums, zur Treppe, die dort hinunterführte,
ich eilte über die Stufen, und im Gang unten, der Treppe
mit Treppe verband, da stand er wieder, auf seiner Seite,
mit Jägerhut und Lodenmantel und ledernen Gamaschen,
und so im zweiten Stock und im ersten und im Parterre,
und ich stürmte in ein Klassenzimmer und rückte eine
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Die Oder war zugefroren. Die Oderkähne lagen still und
verschneit. Ich fuhr vorbei an den preußischen Festungen,
an Küstrin und Landsberg, an den öden Exerzierplätzen,
an den Stätten der Erniedrigung, die ich nicht kannte, an
den Verstecken der Schwarzen Reichswehr, an ihren Feme-
gräbern, eingeebnet und vergessen. Ich sah es wuchern.
Ich ahnte es. Im Abteil für Reisende mit Traglasten. Es
war eine Pause. Sie hatten mich nicht. Es gab kein Ent-
fliehen.
Stettin roch nach Heringen, doch auch nach Ertrunkenen.
Die Schiffe lagen vor dem Bahnhof. Der Weg nach Indien
war frei. Die Ertrunkenen gingen über die Lastadie, eine
Uferstraße. Es waren Kneipen da, mit glühendem Ofen,
warm und heimelig. Es gab Grog gegen den steifen Wind.
Ich trank keinen Grog. Ich mochte ihn nicht.
Die Jugendherberge war auf dem Dachboden einer Schule,
einem großen Gebäude aus rotem Backstein, und der Her-
bergsvater hatte mich in der Herberge und in der Schule
eingeschlossen und war fortgegangen, und ich lag allein
auf dem Dachboden und auf einem der hundert Betten,
ich hatte kein Licht, und nur der Mond schien durch die
Mansarden. Da hörte ich ihn. Er kam langsam die Treppe
rauf, nicht schleichend, ruhig. Ich sah ihn im Dämmerlicht
am Ende des Schlafsaals, einen Mann mit einem Jägerhut,
einem Lodenmantel und mit angeschnallten Ledergama-
schen über seinen Schuhen. Ich stand auf und lief zur an-
deren Seite des Raums, zur Treppe, die dort hinunterführte,
ich eilte über die Stufen, und im Gang unten, der Treppe
mit Treppe verband, da stand er wieder, auf seiner Seite,
mit Jägerhut und Lodenmantel und ledernen Gamaschen,
und so im zweiten Stock und im ersten und im Parterre,
und ich stürmte in ein Klassenzimmer und rückte eine
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