Die Hunnenstraße heißt nicht nach den Hunnen, die Hunnen über-
fallen die Straße, nur nicht zu Pferd, sie ziehen triumphierend
durch, sie sind die Sieger auch zu Fuß, so sind sie die Helden,
es sind fröhliche Leute, sie lachen, sie singen, sie treten das
grobe Pflaster, an besonderen Tagen mit Stulpenstiefeln und
Sporen, sie blicken ernst und fürchterlich mit aufgezwirbelten
Schnurrbärten, sie schlagen, streichen, wippen mit federnden
Stöcken gegen die zerschrundenen Gesimse, den greisen Mörtel,
den gnomgesichtigen Verputz der Häuser, sie schauen suchend in die
Fenster zur ebenen Erde, forschen zwischen den Betten, den alten
Hausaltar von Zeugung und Geburt und Tod, zwischen den Gestängen
der Waschtische, den schilfumwundenen Wasserkannen, den vor- oder
nachgehenden oder stillstehenden Uhren mit dem schlagenden oder
kranken Perpentikel, den Köpfen toter Rehe, den Porträts hoher
Herrschaften hinter Glas oder in Öl, dem angestoßenen Nippes auf
den Nußbaumvertikos, die den Zuckerwerktänzerinnen die sich vor
hohlen Muscheln in denen das Meer summt erregen, den schweren
Ritterburgportieren, den getragenen den abgelegten den paraten
Kleidungsstücken, den leeren oder den vollen Wiegen, die Hunnen
begehren, sie fordern Beute, sie singen ein Lied o filia hospi-
tales, Cherusker, Vandale, Teutonen, Cimbern, grüne rote blaue
gelbe Mützen und die schwarzen Masken der frischen Wundbinden
nach dem blutigen Kampf, scharf schneiden die Klingen im Messer,
ein hohes Pfeifen in der Luft, erstarrt über den verpflasterten
Gesichtern, Schmerz tränkt die Haut, tränkt meine Haut, dringt
tief in mein Fleisch, reißt es, daß es klafft, die Wunde bloßliegt,
wie Feuer brennt und wie Brennessel prickelt, der wehe Dunst der
Desinfektion weht durch die Straße, es berauscht mich der helle
jenseitige Geruch der alten Anatomie, ein Regenbogen geht vor mir
auf grün rot blau gelb spektral, sein Scheitel steht über der
Universität, verklärt das Denkmal des Gründers, versinkt in den
fallen die Straße, nur nicht zu Pferd, sie ziehen triumphierend
durch, sie sind die Sieger auch zu Fuß, so sind sie die Helden,
es sind fröhliche Leute, sie lachen, sie singen, sie treten das
grobe Pflaster, an besonderen Tagen mit Stulpenstiefeln und
Sporen, sie blicken ernst und fürchterlich mit aufgezwirbelten
Schnurrbärten, sie schlagen, streichen, wippen mit federnden
Stöcken gegen die zerschrundenen Gesimse, den greisen Mörtel,
den gnomgesichtigen Verputz der Häuser, sie schauen suchend in die
Fenster zur ebenen Erde, forschen zwischen den Betten, den alten
Hausaltar von Zeugung und Geburt und Tod, zwischen den Gestängen
der Waschtische, den schilfumwundenen Wasserkannen, den vor- oder
nachgehenden oder stillstehenden Uhren mit dem schlagenden oder
kranken Perpentikel, den Köpfen toter Rehe, den Porträts hoher
Herrschaften hinter Glas oder in Öl, dem angestoßenen Nippes auf
den Nußbaumvertikos, die den Zuckerwerktänzerinnen die sich vor
hohlen Muscheln in denen das Meer summt erregen, den schweren
Ritterburgportieren, den getragenen den abgelegten den paraten
Kleidungsstücken, den leeren oder den vollen Wiegen, die Hunnen
begehren, sie fordern Beute, sie singen ein Lied o filia hospi-
tales, Cherusker, Vandale, Teutonen, Cimbern, grüne rote blaue
gelbe Mützen und die schwarzen Masken der frischen Wundbinden
nach dem blutigen Kampf, scharf schneiden die Klingen im Messer,
ein hohes Pfeifen in der Luft, erstarrt über den verpflasterten
Gesichtern, Schmerz tränkt die Haut, tränkt meine Haut, dringt
tief in mein Fleisch, reißt es, daß es klafft, die Wunde bloßliegt,
wie Feuer brennt und wie Brennessel prickelt, der wehe Dunst der
Desinfektion weht durch die Straße, es berauscht mich der helle
jenseitige Geruch der alten Anatomie, ein Regenbogen geht vor mir
auf grün rot blau gelb spektral, sein Scheitel steht über der
Universität, verklärt das Denkmal des Gründers, versinkt in den
