Sie öffnete, sie schloß die Tür, war im Krankensaal, dem
verlorenen, dem aufgegebenen verlassenen, dem aufgehobenen Lazarett, das nur noch ein Ge-
ruch war, schon verwest, auf dem Nesseltuch der leeren Betten die durchsichtigen körperlosen
schatten aus Schweiß, Schatten der Leiber, Flecken der Gekreuzigten die dort gelegen
hatten, gestorben waren oder fortgelaufen, meine Mutter kan,
mich zu holen, sie zögerte, ängstigte sich, kam spät, kam
als letzte, kam aus dem Staat der Kaiserreich, das aus dem alten Reich zusammenbrach, freu war das Ende deutschen war das Ende der deutschen Geschichte atmete
nicht auf, wartete an der Tür, sah nicht ins Morgenrot, ging kein Schritt weiter. Vielleicht
waren keine Züge gefahren, die Lokomotiven hatten keine Kohlen
gehabt oder der königliche Fahrplan hatte der Revolution ge-
dient oder und dem Rückzug, die Wagen waren nach Berlin gefahren,
zum entwichenen Kaiser, zum Schloß, Matrosen mit Gewehren, Matrosen aus Kiel, mit Blumen ge-
schmückt, die alten Rosen vom August, es war November, Feldgraue
mit unbeglichenen schwenkten Rechnungen, oder meine Mutter hatte sich erwt
das Geld borgen müssen für die Reise, doch wer hätte es ihr
schließlich geborgt? Der grüne Anstrich der Tür, vor der meine
Mutter stand, war mit dem Krieg und der Zeit gesplittert, die
Sprünge lagen weiß in der grünen Fläche wie das Delta eines
großen Stromes aus dem Erdkundebuch, des Ganges mit den Scheiter-
haufen am Ufer, den Schlangen und den Geiern, oder wie die
verlorenen, dem aufgegebenen verlassenen, dem aufgehobenen Lazarett, das nur noch ein Ge-
ruch war, schon verwest, auf dem Nesseltuch der leeren Betten die durchsichtigen körperlosen
schatten aus Schweiß, Schatten der Leiber, Flecken der Gekreuzigten die dort gelegen
hatten, gestorben waren oder fortgelaufen, meine Mutter kan,
mich zu holen, sie zögerte, ängstigte sich, kam spät, kam
als letzte, kam aus dem Staat der Kaiserreich, das aus dem alten Reich zusammenbrach, freu war das Ende deutschen war das Ende der deutschen Geschichte atmete
nicht auf, wartete an der Tür, sah nicht ins Morgenrot, ging kein Schritt weiter. Vielleicht
waren keine Züge gefahren, die Lokomotiven hatten keine Kohlen
gehabt oder der königliche Fahrplan hatte der Revolution ge-
dient oder und dem Rückzug, die Wagen waren nach Berlin gefahren,
zum entwichenen Kaiser, zum Schloß, Matrosen mit Gewehren, Matrosen aus Kiel, mit Blumen ge-
schmückt, die alten Rosen vom August, es war November, Feldgraue
mit unbeglichenen schwenkten Rechnungen, oder meine Mutter hatte sich erwt
das Geld borgen müssen für die Reise, doch wer hätte es ihr
schließlich geborgt? Der grüne Anstrich der Tür, vor der meine
Mutter stand, war mit dem Krieg und der Zeit gesplittert, die
Sprünge lagen weiß in der grünen Fläche wie das Delta eines
großen Stromes aus dem Erdkundebuch, des Ganges mit den Scheiter-
haufen am Ufer, den Schlangen und den Geiern, oder wie die
