Die Beerdigung der Großmutter, das Gespäch mit dem Totengräber
in der alten Grabkammer, diese roten Stühle, auf denen wir
sitzen, die Mutter, die Tante, das Kind, und als einziger Mann,
der Totengräber, dieser Greis, wie er dem Kind vorkommt, der
von einem Krieg spricht, der einmal gewesen und vergessen
ist, begraben beigesetzt in Büchern, hier in der schrillen alten Stimme
des Helden, der zahnlosen Erinnerung, der zitternden Hand,
und die Zinnsoldaten, die fallen, und die schwarzen Schleier
der Weibertrauer, und sie schauen sich an ,,ilflos, und schauen auf
den alten Mann und die rilligen Hände, totenerdeverkrustet,
und schauen auf den Jungen ,in blauweissgestreiften Kattun, Matrosenkragen gestärkt, den und hassen ihn, den Jungen und der Blitz, käme
er, und der Blitz schlägt in die Pappel, Verdamnis in diesem Brand ins
Haus, Verdamnis den Toten, das Wetter geht, kommt, droht, der Efeu
wird wachsen und all die immergrünen Gewächse, die die strengen,
aromatischen, knisternden Gerüche der Buchsbaum Friedhofshecken, der Wind
ebbt ab, er schwillt an, die Totenglocke, das Nebelhorn, das unter=
gehende Schiff, der Ruf des Käuzchens in der Mitternacht,
die Äolsharfe im Garten des Richters, die Sturmfluten werden
kommen, und gehen, die Fackelzüge zum Bismarckturm, die Freudenfeuer,
die Granaten über den Gräben, der Tod im Unterstand, die Grabkreuze
vor Verdun, die Totenfelder, die erste Mensur eines nicht
begriffenen Komments, und das wird sein, und das Staunen des
Kindes, und immer wieder. und wieder.
in der alten Grabkammer, diese roten Stühle, auf denen wir
sitzen, die Mutter, die Tante, das Kind, und als einziger Mann,
der Totengräber, dieser Greis, wie er dem Kind vorkommt, der
von einem Krieg spricht, der einmal gewesen und vergessen
ist, begraben beigesetzt in Büchern, hier in der schrillen alten Stimme
des Helden, der zahnlosen Erinnerung, der zitternden Hand,
und die Zinnsoldaten, die fallen, und die schwarzen Schleier
der Weibertrauer, und sie schauen sich an ,,ilflos, und schauen auf
den alten Mann und die rilligen Hände, totenerdeverkrustet,
und schauen auf den Jungen ,in blauweissgestreiften Kattun, Matrosenkragen gestärkt, den und hassen ihn, den Jungen und der Blitz, käme
er, und der Blitz schlägt in die Pappel, Verdamnis in diesem Brand ins
Haus, Verdamnis den Toten, das Wetter geht, kommt, droht, der Efeu
wird wachsen und all die immergrünen Gewächse, die die strengen,
aromatischen, knisternden Gerüche der Buchsbaum Friedhofshecken, der Wind
ebbt ab, er schwillt an, die Totenglocke, das Nebelhorn, das unter=
gehende Schiff, der Ruf des Käuzchens in der Mitternacht,
die Äolsharfe im Garten des Richters, die Sturmfluten werden
kommen, und gehen, die Fackelzüge zum Bismarckturm, die Freudenfeuer,
die Granaten über den Gräben, der Tod im Unterstand, die Grabkreuze
vor Verdun, die Totenfelder, die erste Mensur eines nicht
begriffenen Komments, und das wird sein, und das Staunen des
Kindes, und immer wieder. und wieder.
