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Wolfgang Koeppen: „Eine Jugend“, Regie: Dr. Reinhard Wittmann, Abspieldauer (1): 28'30; Archivnummer BR: HF/27108 – Abspieldauer (2): 27'15; Archivnummer BR: HF/27108 (1976), Bayerischer Rundfunk 1976.
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denn meine Geburt sah sie wie ein letztes und endgültiges Siegel
auf der Sippe Untergang gepreßt, auf den Verlust der Ehrbarkeit‚
auf die Hingabe von Land und Ansehen, und meine Mutter blickte
wie ins Paradies durch die Einfahrt aus verklumpten Lehm, geformt
von den Hufen der müden Ackerpferde, durchfurcht von den eisen-
bereiften Rädern der Erntewagen, vertrieben vertrieben aus ein-
gebildeter Sicherheit und törichtem Stolz, doch ich fand nicht mehr den
Garten Eden, nichts zog mich an, und auf dem Rückweg gegen Abend,
Mücken hielten summend Ball über den verworfenen Tümpeln salziger
Nässe, hörte meine Mutter es rascheln im verdorrten Gras, die
Schlangen, erschrak sie, die tückischen Ottern des Rosentals, sie
eilte fort, der Himmel finsterte über der Abdeckerei, Blitz und
Donner drohten der Stadt, zogen gegen die berühmte Silhouette des
romantischen Malers, da waren die spielenden Fohlen auf der Weide,
die einsamen Männer, die traurig den Mond betrachten, die im
Hafen ruhenden schlafenden Boote mit ihren Masten zu Afrikas
Küsten in Knabenträumen, die Türme und Dächer von St. Nikolai,
St. Jakobi und St. Marie drückten schwer die Gemeinde, glichen,
aus rotem Backstein gegen den nie erreichten Himmel gebaut,
Festungen tollkühner Planung vergreist in Wüste, Wildnis und
Sumpf, und in den Kirchen lagen verlassen die leeren Schiffe,
gebetlose Hallen hinter verschlossenen Türen, der Gnade der
Beichte und Lossprechung entzogen, lagen die ungeschmückten
protestantischen Altäre‚ die Kanzeln schulmeisterlicher Prediger,
der verlorene Aufstand begrabener Gewissen, während es in den
Gassen ringsum behäbig nach Abendbrot roch, nach Spickaal, nach
Bratkartoffel und Fisch, nach Speck und Kleiebrot, nach
Buchweizengrütze und Klüttegrütt, nach bürgerlicher Bescheidung,
denn meine Geburt sah sie wie ein letztes und endgültiges Siegel
auf der Sippe Untergang gepreßt, auf den Verlust der Ehrbarkeit‚
auf die Hingabe von Land und Ansehen, und meine Mutter blickte
wie ins Paradies durch die Einfahrt aus verklumpten Lehm, geformt
von den Hufen der müden Ackerpferde, durchfurcht von den eisen-
bereiften Rädern der Erntewagen, vertrieben vertrieben aus ein-
gebildeter Sicherheit und törichtem Stolz, doch ich fand nicht mehr den
Garten Eden, nichts zog mich an, und auf dem Rückweg gegen Abend,
Mücken hielten summend Ball über den verworfenen Tümpeln salziger
Nässe, hörte meine Mutter es rascheln im verdorrten Gras, die
Schlangen, erschrak sie, die tückischen Ottern des Rosentals, sie
eilte fort, der Himmel finsterte über der Abdeckerei, Blitz und
Donner drohten der Stadt, zogen gegen die berühmte Silhouette des
romantischen Malers, da waren die spielenden Fohlen auf der Weide,
die einsamen Männer, die traurig den Mond betrachten, die im
Hafen ruhenden schlafenden Boote mit ihren Masten zu Afrikas
Küsten in Knabenträumen, die Türme und Dächer von St. Nikolai,
St. Jakobi und St. Marie drückten schwer die Gemeinde, glichen,
aus rotem Backstein gegen den nie erreichten Himmel gebaut,
Festungen tollkühner Planung vergreist in Wüste, Wildnis und
Sumpf, und in den Kirchen lagen verlassen die leeren Schiffe,
gebetlose Hallen hinter verschlossenen Türen, der Gnade der
Beichte und Lossprechung entzogen, lagen die ungeschmückten
protestantischen Altäre‚ die Kanzeln schulmeisterlicher Prediger,
der verlorene Aufstand begrabener Gewissen, während es in den
Gassen ringsum behäbig nach Abendbrot roch, nach Spickaal, nach
Bratkartoffel und Fisch, nach Speck und Kleiebrot, nach
Buchweizengrütze und Klüttegrütt, nach bürgerlicher Bescheidung,
