MID355-M020-073
Wolfgang Koeppen: „Eine Jugend“, Regie: Dr. Reinhard Wittmann, Abspieldauer (1): 28'30; Archivnummer BR: HF/27108 – Abspieldauer (2): 27'15; Archivnummer BR: HF/27108 (1976), Bayerischer Rundfunk 1976.
IS - 3 -
der schnelle Aviso, ein Panther gegen die Heiden, die
meergraue nebelgraue feindgraue sieggraue Torpedobootpatrouille,
Regen kommt oft, Wasser stürzt aus den Traufen, Ströme rinnen zur
See, Unrat schifft stolz hinab.
Die Wagenräder sind eisenbeschlagen; sie poltern wie die Lafetten
der Kanonen, wie die Kugeln der alten Schweden die in die
Stadtmauer drangen, rollen und grollen wie Donner, die Häuser der
Hunnenstraße erbeben, machen sich klein, sind es gewohnt,
kalkweißer Anstrich nun schmutzgrauer Fassaden, schmalbrüstige
Fronten, steile Giebel, rotgepfannte Dächer, verrußte
Schornsteine, beißender Torfrauch.
Neben den niedrigen Fenstern wuchten Läden aus festem Holz,
Windfänge, schlagen bei Sturm gegen Mauern und Scheiben. Die
Bewohner zurren das Holz fest, eine seemännische oder
halbseemännische Bevölkerung, keilen die Läden ein wie Segel auf
untergangsnahen Schiffen. Am Abend rammen sie die Türen zu,
nageln sich ein, machen das Haus lukendicht, sitzen stolz und
furchtsam im Besitz den sie sichern, Gesindel ist nachts
unterwegs. Des Polizisten Säbel scheppert gegen die Steine,
Funken sprühen, spitz blitzt der Helm, martialisch das treue
Wächterauge, der Bart sträubt sich über dem törichten Mund, die
Mode geht nach der Majestät oder den Tigern, die windroten die
lüttundlüttdunklen Backen wappen über den blauen Uniformkragen,
der Leib ist ein freundlicher Hafersack. Dieser Leib, dieser
Hafersack! - - -
der schnelle Aviso, ein Panther gegen die Heiden, die
meergraue nebelgraue feindgraue sieggraue Torpedobootpatrouille,
Regen kommt oft, Wasser stürzt aus den Traufen, Ströme rinnen zur
See, Unrat schifft stolz hinab.
Die Wagenräder sind eisenbeschlagen; sie poltern wie die Lafetten
der Kanonen, wie die Kugeln der alten Schweden die in die
Stadtmauer drangen, rollen und grollen wie Donner, die Häuser der
Hunnenstraße erbeben, machen sich klein, sind es gewohnt,
kalkweißer Anstrich nun schmutzgrauer Fassaden, schmalbrüstige
Fronten, steile Giebel, rotgepfannte Dächer, verrußte
Schornsteine, beißender Torfrauch.
Neben den niedrigen Fenstern wuchten Läden aus festem Holz,
Windfänge, schlagen bei Sturm gegen Mauern und Scheiben. Die
Bewohner zurren das Holz fest, eine seemännische oder
halbseemännische Bevölkerung, keilen die Läden ein wie Segel auf
untergangsnahen Schiffen. Am Abend rammen sie die Türen zu,
nageln sich ein, machen das Haus lukendicht, sitzen stolz und
furchtsam im Besitz den sie sichern, Gesindel ist nachts
unterwegs. Des Polizisten Säbel scheppert gegen die Steine,
Funken sprühen, spitz blitzt der Helm, martialisch das treue
Wächterauge, der Bart sträubt sich über dem törichten Mund, die
Mode geht nach der Majestät oder den Tigern, die windroten die
lüttundlüttdunklen Backen wappen über den blauen Uniformkragen,
der Leib ist ein freundlicher Hafersack. Dieser Leib, dieser
Hafersack! - - -
