Meine Mutter fürchtete die Schlangen.
Ich finde nicht weiter. Dass nichts entsteht. Immer fällt mir
dieser Satz ein. Ich scheitere an ihm. Ich schreibe ihn. Die
Seiten häufen sich. Meine Mutter fürchtete die Schlangen.
Ich komme nicht weiter. raus Ich bleibe stecken. Dass nichts entsteht. Immer fällt
mir nur der eine dieser Satz ein: meine Mutter fürchtete die
Schlangen. Die Worte Das führen in ein Labyrinth. Das Labyrinth
ist leer. Keine Wände. Keine Hindernisse. Keine Fallen. Nichts.
Das ist das Geheimnis des Labyrinths. Ich finde nicht weiter.
Ariadne gibt es nicht. Kein Knäuel in der Hand. Papier auf
einem Tisch oder auf einer Gestell oder einem Brett auf dem
Schoss. Das weisse Schreibpapier und sonst nichts oder
überall viel‚ Glas, das ich nicht sehe, gläserne undurchdring-
liche unsichtbare Mauern. Ein Tier im Bernstein. Aber das
Tier ist schwarz, der Bernstein ist gelb, er bricht das Licht,
Mein Gehäuse ist ohne Farbe. Es ist ohne Eigenschaft.
Fossile sind aus einer Zeit. Ihr Unglück ist fünftausend
Jahre oder ist zehntausend alt. Sie blicken aus ihrer
Verszeinerung. Sie werden auch unser Unglück überleben.
Und in wieder zentausend Jahren? Was sind Jahre? Was ist
die Zeit? Es gibt sie nicht Ich schreibe meinen Satz:
meine Mutter fürchtete die Schlangen. Die Seiten häufen
sich. Bald ist es ein Buch.
Ich finde nicht weiter. Dass nichts entsteht. Immer fällt mir
dieser Satz ein. Ich scheitere an ihm. Ich schreibe ihn. Die
Seiten häufen sich. Meine Mutter fürchtete die Schlangen.
Ich komme nicht weiter. raus Ich bleibe stecken. Dass nichts entsteht. Immer fällt
mir nur der eine dieser Satz ein: meine Mutter fürchtete die
Schlangen. Die Worte Das führen in ein Labyrinth. Das Labyrinth
ist leer. Keine Wände. Keine Hindernisse. Keine Fallen. Nichts.
Das ist das Geheimnis des Labyrinths. Ich finde nicht weiter.
Ariadne gibt es nicht. Kein Knäuel in der Hand. Papier auf
einem Tisch oder auf einer Gestell oder einem Brett auf dem
Schoss. Das weisse Schreibpapier und sonst nichts oder
überall viel‚ Glas, das ich nicht sehe, gläserne undurchdring-
liche unsichtbare Mauern. Ein Tier im Bernstein. Aber das
Tier ist schwarz, der Bernstein ist gelb, er bricht das Licht,
Mein Gehäuse ist ohne Farbe. Es ist ohne Eigenschaft.
Fossile sind aus einer Zeit. Ihr Unglück ist fünftausend
Jahre oder ist zehntausend alt. Sie blicken aus ihrer
Verszeinerung. Sie werden auch unser Unglück überleben.
Und in wieder zentausend Jahren? Was sind Jahre? Was ist
die Zeit? Es gibt sie nicht Ich schreibe meinen Satz:
meine Mutter fürchtete die Schlangen. Die Seiten häufen
sich. Bald ist es ein Buch.
