22.6.1962
Die Hunnenstrasse ist mit groben Steinen gepflastert, ihr
Name stammt nicht von den Hunnen, er ist plattdeutsch, die
Hunnenstrasse wird nach den Hunden genannt: sie liegt in
Pommern.
Einmal wirst du dich erinnern: wie arme kahle Kinderschä-
del ragten die Steine dicht beieinander aus der feuchten oder trockenen
Erde, warm oder kalt, du fühlst die Köpfe unter den abgewetzten durchlö-
cherten Sohlen deiner Schuhe, es ist ein harter, ein rumpe-
liger Weg, du Fleisch bist noch nicht abgehärtet.
Zum Hafen führt es abwärts, du hoffst und fürchtest, es geht
in die Welt, fort von hier, gradenwegs zu den Chinesen, sie
sind gelb und tragen schwarze Zöpfe, dein Kaiser bestraft
sie, Regen kommt oft, Wasser stürzt aus den Traufen, Ströme
rinnen zum Meer, Unrat schifft stolz hinab.
Eisenbeschlagene Wagenräder rollen wie Donner, die kleinen
Häuser machen sich noch kleiner, kelkweisse Anstriche, nun
schmutzgraue Fassaden, steile Giebel, rotgepfannte Dächer,
schwarze Schornsteine. Neben den niedrigen Fenstern wuchten
Läden aus festem Holz. Windfänge. Schlagen bei Sturm gegen
Mauer und Scheiben. Die Bewohnen zurren das Holz fest, eine
seemännische oder halbseemännische Bevölkerung, zurren das
Holz dest wie Segel auf untergehenden Schiffen, wenn es
dunkel wird, rammen sie die Läden zu, sie nageln sich ein,
das Haus ist lukendicht gemacht, lukendicht der Besitz und
die Familie, Sündflut mag kommen, Gesindel ist nachts unterwegs. Möhrichs, des
Polizisten Säbel scheppert gegen die Steine, Funken sprühen,
spitz blitzt der Helm, marzialisch das treue Wächterauhe,
Die Hunnenstrasse ist mit groben Steinen gepflastert, ihr
Name stammt nicht von den Hunnen, er ist plattdeutsch, die
Hunnenstrasse wird nach den Hunden genannt: sie liegt in
Pommern.
Einmal wirst du dich erinnern: wie arme kahle Kinderschä-
del ragten die Steine dicht beieinander aus der feuchten oder trockenen
Erde, warm oder kalt, du fühlst die Köpfe unter den abgewetzten durchlö-
cherten Sohlen deiner Schuhe, es ist ein harter, ein rumpe-
liger Weg, du Fleisch bist noch nicht abgehärtet.
Zum Hafen führt es abwärts, du hoffst und fürchtest, es geht
in die Welt, fort von hier, gradenwegs zu den Chinesen, sie
sind gelb und tragen schwarze Zöpfe, dein Kaiser bestraft
sie, Regen kommt oft, Wasser stürzt aus den Traufen, Ströme
rinnen zum Meer, Unrat schifft stolz hinab.
Eisenbeschlagene Wagenräder rollen wie Donner, die kleinen
Häuser machen sich noch kleiner, kelkweisse Anstriche, nun
schmutzgraue Fassaden, steile Giebel, rotgepfannte Dächer,
schwarze Schornsteine. Neben den niedrigen Fenstern wuchten
Läden aus festem Holz. Windfänge. Schlagen bei Sturm gegen
Mauer und Scheiben. Die Bewohnen zurren das Holz fest, eine
seemännische oder halbseemännische Bevölkerung, zurren das
Holz dest wie Segel auf untergehenden Schiffen, wenn es
dunkel wird, rammen sie die Läden zu, sie nageln sich ein,
das Haus ist lukendicht gemacht, lukendicht der Besitz und
die Familie, Sündflut mag kommen, Gesindel ist nachts unterwegs. Möhrichs, des
Polizisten Säbel scheppert gegen die Steine, Funken sprühen,
spitz blitzt der Helm, marzialisch das treue Wächterauhe,
