Satzvorlage Seite 100
Satzvorlage für „Jugend“ aus dem Siegfried Unseld Archiv (SUA) im Deutschen Literaturarchiv Marbach / Wolfgang Koeppen: „In meiner Stadt war ich allein“, in: Ders.: Romanisches Café. Erzählende Prosa, Frankfurt/Main 1972, 86-98.
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Vielleicht liebte ich die Stadt. Ich stülpte sie um. Ich ver-
nichtete ihre Ordnung. Ich störte die Feier.
Ein Russe sprach mich russisch an. Das salbte mich. Ich
eiferte Kropotkin nach. Der Russe war bekümmert. Er war
Emigrant. Er hatte Heimweh nach einem anderen Rußland.
Im Sommer ging ich unter einem Sonnenschirm. Der
Schirm war weiß wie der heiße Himmel. Der Schirm hatte
resedagrüne Volants. Ich wanderte Tropen. Der Schirm
hatte eine silberne Krücke, zu einem Vogel geschmiedet.
Kam ein Wetter auf, flog der Vogel mit dem Sturm. Ich
war weiß gepudert; ich hatte mein Gesicht mit Reismehl
betupft.
Ich ruhte, wo ich im Weg war. Ich legte mich auf die
Straße, lang vor die Türen. Ich saß auf den Stufen zu
den Denkmalen toter Männer. Ich streckte mich ins Gras
der Verschönerungen, dem Schutz der Bürger empfohlen.
Die Bibliotheken zogen mich an. Ich suchte sie heim, gierig
und süchtig. Zu ihren Verwaltern war ich wie ein Liebhaber,
unwiderstehlich. Die Bibliothekare waren wehrlos. Sie wur-
den mir hörig. Sie öffneten ihre Schränke, trennten sich
von ihren Schätzen. Ich breitete Schrift um mich aus. Ich
verschlang, was gedruckt war. Ich vergaß mich. Auf be-
lebtem Platz saß ich wie trunken. Das Alphabet trug mich
fort.
Ich versuchte die Stadt. Ich war ein Ärgernis. Ich wollte
ein Ärgernis sein. Die Ordnung beobachtete mich. Die Bür-
ger mikroskopierten mich in ihren Fensterspiegeln. Sie
sahen ein Ungeheuer. Die Ordnung fühlte sich herausge-
fordert und verletzte das Gesetz. Alle Ertüchtiger bliesen
zur Jagd. Sie pirschten sich ran. Sie umstellten mich. Sie
bauten Fallen, in die ich nicht fiel. Ich tat nichts. Ich tat
keinem etwas. Das war verdächtig. Das war böse.
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Vielleicht liebte ich die Stadt. Ich stülpte sie um. Ich ver-
nichtete ihre Ordnung. Ich störte die Feier.
Ein Russe sprach mich russisch an. Das salbte mich. Ich
eiferte Kropotkin nach. Der Russe war bekümmert. Er war
Emigrant. Er hatte Heimweh nach einem anderen Rußland.
Im Sommer ging ich unter einem Sonnenschirm. Der
Schirm war weiß wie der heiße Himmel. Der Schirm hatte
resedagrüne Volants. Ich wanderte Tropen. Der Schirm
hatte eine silberne Krücke, zu einem Vogel geschmiedet.
Kam ein Wetter auf, flog der Vogel mit dem Sturm. Ich
war weiß gepudert; ich hatte mein Gesicht mit Reismehl
betupft.
Ich ruhte, wo ich im Weg war. Ich legte mich auf die
Straße, lang vor die Türen. Ich saß auf den Stufen zu
den Denkmalen toter Männer. Ich streckte mich ins Gras
der Verschönerungen, dem Schutz der Bürger empfohlen.
Die Bibliotheken zogen mich an. Ich suchte sie heim, gierig
und süchtig. Zu ihren Verwaltern war ich wie ein Liebhaber,
unwiderstehlich. Die Bibliothekare waren wehrlos. Sie wur-
den mir hörig. Sie öffneten ihre Schränke, trennten sich
von ihren Schätzen. Ich breitete Schrift um mich aus. Ich
verschlang, was gedruckt war. Ich vergaß mich. Auf be-
lebtem Platz saß ich wie trunken. Das Alphabet trug mich
fort.
Ich versuchte die Stadt. Ich war ein Ärgernis. Ich wollte
ein Ärgernis sein. Die Ordnung beobachtete mich. Die Bür-
ger mikroskopierten mich in ihren Fensterspiegeln. Sie
sahen ein Ungeheuer. Die Ordnung fühlte sich herausge-
fordert und verletzte das Gesetz. Alle Ertüchtiger bliesen
zur Jagd. Sie pirschten sich ran. Sie umstellten mich. Sie
bauten Fallen, in die ich nicht fiel. Ich tat nichts. Ich tat
keinem etwas. Das war verdächtig. Das war böse.
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