Ich glaubte, sie zu erkennen, in der Sperre, vor der
Sperre, ihr Kleid und ihren Hut, wenn sie einen Hut
trug, vielleicht vuch nur ihren Hinterkopf, das lange
Haar, das über ihre Schultern fiel. Ich suchte, mich
zu verbergen, versteckte mich hinter dem Zeitungsstand,
und in dem ich über die neuesten Nachrichten blickte,
sah ich, dass die Person die mich anzog und erschreckte,
schwarze Haare hatte, südländisch schwarze, zigeueerschwarz,
so schwarz, dass das Haar blau schimmerte, es war eine
von Bodelairs Frauen, die durch die Bahnhofshalle gihg,
sein Phantom der Chevelurs, nicht sie, das Fräulein vom
botnischen Meerbusen, es war nicht zu denken, sie habe
sich das Haar gefärbt, eine Bürste in einen Lacktopf ge-
taucht und sich Trauer über die hellen Strähnen gestrichen,
und doch war sie es, nicht die von Bodelaire, und ich war es,
der siw verwandelte, schwarz färbte, in die Fremde setzte,
sie in die Tropen des Dichters übersetzte, nicht, weil ich
sie in diese4 Verkleidung erregender gefunden hätte, ihr
helles Jaar berauschte mich stärker als Ambra der indischen
Macht, aber vielleicht war die Täuschung, die ich mir vor-
gaukelte, der Wunsch, dass sie gar nicht mehr sei, oder
es war ein verzweifelter Versuch, ihren Hochmut zu brechen,
diesen dummen Gutsbesitzerstolz, schwarz, in die Tropen der
Phantasie gesetzt, war sie wie entkleidet, als Geschöpf
meiner Einbildung mir verfallen, ich hätte auf sie zugehen,
sie am Arm nehmen und irgendwohin führen können, sie wäre,
ich war überzeugt, in diesem Augenblick wehrlos gewesen,
aber ich genoss den Augenblick, blieb stehen und blieb
stumm, und sie blieb auch, blieb stehen inmitten der Bahn-
hofshalle, blickte zu mir oder zu den Zeitungen hinüber,
und Stummheit brachte uns zusammen, schseigen vereinte uns,
und wenn wir auch zunünftig nie miteinander gesprochen
hätten, diese SeKunde währte nicht, das Fräulein ging,
vielleicht in die Arme ihres Vetters, während ich den
Stadtanzeiger kaufte, den ich nicht lesen sollte, so hatten
unsere Leben sich doch berührt und wie in einem Schmelzpunkt
geglüht.
Sperre, ihr Kleid und ihren Hut, wenn sie einen Hut
trug, vielleicht vuch nur ihren Hinterkopf, das lange
Haar, das über ihre Schultern fiel. Ich suchte, mich
zu verbergen, versteckte mich hinter dem Zeitungsstand,
und in dem ich über die neuesten Nachrichten blickte,
sah ich, dass die Person die mich anzog und erschreckte,
schwarze Haare hatte, südländisch schwarze, zigeueerschwarz,
so schwarz, dass das Haar blau schimmerte, es war eine
von Bodelairs Frauen, die durch die Bahnhofshalle gihg,
sein Phantom der Chevelurs, nicht sie, das Fräulein vom
botnischen Meerbusen, es war nicht zu denken, sie habe
sich das Haar gefärbt, eine Bürste in einen Lacktopf ge-
taucht und sich Trauer über die hellen Strähnen gestrichen,
und doch war sie es, nicht die von Bodelaire, und ich war es,
der siw verwandelte, schwarz färbte, in die Fremde setzte,
sie in die Tropen des Dichters übersetzte, nicht, weil ich
sie in diese4 Verkleidung erregender gefunden hätte, ihr
helles Jaar berauschte mich stärker als Ambra der indischen
Macht, aber vielleicht war die Täuschung, die ich mir vor-
gaukelte, der Wunsch, dass sie gar nicht mehr sei, oder
es war ein verzweifelter Versuch, ihren Hochmut zu brechen,
diesen dummen Gutsbesitzerstolz, schwarz, in die Tropen der
Phantasie gesetzt, war sie wie entkleidet, als Geschöpf
meiner Einbildung mir verfallen, ich hätte auf sie zugehen,
sie am Arm nehmen und irgendwohin führen können, sie wäre,
ich war überzeugt, in diesem Augenblick wehrlos gewesen,
aber ich genoss den Augenblick, blieb stehen und blieb
stumm, und sie blieb auch, blieb stehen inmitten der Bahn-
hofshalle, blickte zu mir oder zu den Zeitungen hinüber,
und Stummheit brachte uns zusammen, schseigen vereinte uns,
und wenn wir auch zunünftig nie miteinander gesprochen
hätten, diese SeKunde währte nicht, das Fräulein ging,
vielleicht in die Arme ihres Vetters, während ich den
Stadtanzeiger kaufte, den ich nicht lesen sollte, so hatten
unsere Leben sich doch berührt und wie in einem Schmelzpunkt
geglüht.
