Die Hunnenstraße heißt nicht nach den Hunnen, die
ziehen nur durch, treten das grobe Pflaster, blicken
zu den Fenstern, Cherusker, Fandalen, Toltonen, Zimbern,
grüne rote blaue Mützen und die schwarzen Mensurkappen,
die schwarzen Wundbinden, ach der schneidende Stahl
und der scharfe Geruch der Desinfektion und der helle Geruch der
Anatomie, ein Regenbogen, aufgegangen hier, sein Scheitel
über der Universität, versinkt in den Kneipen, du blickst
hinunter und schaust zu ihm auf, hoch aus der Mansarde,
klein aus dem Staub, und das Volk gibt es auch, deine
Mutter sagt es, Fischfrauen, Arbeiter, Schauerleute Handwerker und,
deine Mutter sagt es, die hohen Bürger, mach einen Diener, der Name eer
Straße rührt von den Hunden her, Plattdeutsch, in Pommern.
Pommerland ist abgebrannt. Noch nicht. Es bereitet sich
auf den Brand vor. Du weißt es nicht, du denkst nicht
dran. Niemand Auch die Professoren nicht. Selbst der Herr Landrat nicht Keine Bäuke, keine Maikäfer in der Hunnenstraße.
Luftballon fliegen. Grün weiß grau das Land, die Küste,
die See, die Luft, der Nebel. Türme aus rotem Backstein,
Luthaskirchen Luthers Kirchen wie brütende Hennen, Hühnen-
gräber, Krähen am Tag, in der Nacht Eulen.
Wie arme kahle Kinderschädel drängen die Hunnenstraßen-
steine dicht beieinander aus der Erde, nass oder trocken,
warm oder kalt, du fühlst die Steine unter den durch-
laufenen Sohlen deiner Schuhe, durch die kratzenden
schwarzen Wollstrümpfe, durch die zerrissenen bunten
Sommersocken, es ist ein harter, ein rumpeliger Weg, deiner
Haut prägt er sich ein, dein Fleisch ist nocht nicht
abgehärtet: alles liegt vor dir.
ziehen nur durch, treten das grobe Pflaster, blicken
zu den Fenstern, Cherusker, Fandalen, Toltonen, Zimbern,
grüne rote blaue Mützen und die schwarzen Mensurkappen,
die schwarzen Wundbinden, ach der schneidende Stahl
und der scharfe Geruch der Desinfektion und der helle Geruch der
Anatomie, ein Regenbogen, aufgegangen hier, sein Scheitel
über der Universität, versinkt in den Kneipen, du blickst
hinunter und schaust zu ihm auf, hoch aus der Mansarde,
klein aus dem Staub, und das Volk gibt es auch, deine
Mutter sagt es, Fischfrauen, Arbeiter, Schauerleute Handwerker und,
deine Mutter sagt es, die hohen Bürger, mach einen Diener, der Name eer
Straße rührt von den Hunden her, Plattdeutsch, in Pommern.
Pommerland ist abgebrannt. Noch nicht. Es bereitet sich
auf den Brand vor. Du weißt es nicht, du denkst nicht
dran. Niemand Auch die Professoren nicht. Selbst der Herr Landrat nicht Keine Bäuke, keine Maikäfer in der Hunnenstraße.
Luftballon fliegen. Grün weiß grau das Land, die Küste,
die See, die Luft, der Nebel. Türme aus rotem Backstein,
Luthaskirchen Luthers Kirchen wie brütende Hennen, Hühnen-
gräber, Krähen am Tag, in der Nacht Eulen.
Wie arme kahle Kinderschädel drängen die Hunnenstraßen-
steine dicht beieinander aus der Erde, nass oder trocken,
warm oder kalt, du fühlst die Steine unter den durch-
laufenen Sohlen deiner Schuhe, durch die kratzenden
schwarzen Wollstrümpfe, durch die zerrissenen bunten
Sommersocken, es ist ein harter, ein rumpeliger Weg, deiner
Haut prägt er sich ein, dein Fleisch ist nocht nicht
abgehärtet: alles liegt vor dir.
