Die Wagenräder sind eisenbeschlagen, sie poltern wie
die Laffetten der Kanonen auf den Schlachtfeldern und
auf den Bildern von den Schlachtfeldern und den Siegen
und dem schönen Tod mit dem letzten Blick in den Kano-
nenrauch auf die Fahne in das Auge des Königs, poltern
rollen über die pflastersteine wie die eisernen Kugeln
der alten Schweden, verwittert, verrostet im Pulverturm,
steckengeblieben im Gemäuer der Salzspeicher, wenn man
sie rausbräche und rollen ließ von St. Nikolai die
Straße hinunter und mit einem Klatzch ins Wasser hinein,
rollen und grollen wie Donner, die Häuser der Hunnenstraße
erbeben, machen sich klein, sind es gewöhnt sich klein
zu machen, kalkweißer Anstrich der Fassaden, totenhlaß,
nun schmutzgrau, engbrüstige Fronten, Giebel die hoch
hinaus wollen doch vom Hochmut geduckt, rotgepfannte
Dächer, die verrußten Schornsteine, mit den wetterwen-
dischen Wetterfahnen. Der Hahn hat dreimal gekräht.
Wer hörts? Neben den niedrigen Fenstern wuchten läden
aus festem Holz. Windfänge. Piratenwehre. Schlagen wei
Sturm gegen Mauern und Scheiben. Die Bewohner zurren das
Holz fest, eine seemännische oder halbseemännische Be-
völkerung, zurren das Holz fest wie Segel auf untergangs-
nahen Schiffen. Am Abend rammen sie die Läden zu, nageln
sich ein, machen das Haus lukendicht, sichern Besitz und
Familie, Gesindel ist nachts unterwegs.
die Laffetten der Kanonen auf den Schlachtfeldern und
auf den Bildern von den Schlachtfeldern und den Siegen
und dem schönen Tod mit dem letzten Blick in den Kano-
nenrauch auf die Fahne in das Auge des Königs, poltern
rollen über die pflastersteine wie die eisernen Kugeln
der alten Schweden, verwittert, verrostet im Pulverturm,
steckengeblieben im Gemäuer der Salzspeicher, wenn man
sie rausbräche und rollen ließ von St. Nikolai die
Straße hinunter und mit einem Klatzch ins Wasser hinein,
rollen und grollen wie Donner, die Häuser der Hunnenstraße
erbeben, machen sich klein, sind es gewöhnt sich klein
zu machen, kalkweißer Anstrich der Fassaden, totenhlaß,
nun schmutzgrau, engbrüstige Fronten, Giebel die hoch
hinaus wollen doch vom Hochmut geduckt, rotgepfannte
Dächer, die verrußten Schornsteine, mit den wetterwen-
dischen Wetterfahnen. Der Hahn hat dreimal gekräht.
Wer hörts? Neben den niedrigen Fenstern wuchten läden
aus festem Holz. Windfänge. Piratenwehre. Schlagen wei
Sturm gegen Mauern und Scheiben. Die Bewohner zurren das
Holz fest, eine seemännische oder halbseemännische Be-
völkerung, zurren das Holz fest wie Segel auf untergangs-
nahen Schiffen. Am Abend rammen sie die Läden zu, nageln
sich ein, machen das Haus lukendicht, sichern Besitz und
Familie, Gesindel ist nachts unterwegs.
