Huf, durchfurcht von der eisenbereiften knarrenden Räder
Rollen, vertrieben, vertrieben aus eingebildeter Sicher-
heit und törichtem Stolz, doch ich fand nicht mehr den
Garten Eden, nichts zog mich an, und auf dem Rückweg
gegen Abend, Mücken hielten summend Ball über den ver-
worfenen Tümpeln salziger Nässe, hörte meine Mutter
es im verdorrten Gras rascheln, die Schlangen, erschrak
sie, die tückischen Ottern des Rosentals, sie eilte
fort, der Himmel finsterte über der Abdeckerei und
Blitz und Donner drohten der Stadt, zohen gegen die
berühmte Silhouette des romantischen Malers, da waren
die Fohlen auf der Weide, die einsamen Männer, die
traurig den Mond betrachten, doch die Türme von Sankt
Nikolai, von Sankt Jakobi und Sankt Marie wuchteten
Gottes schöne
schwer, Jakob und Marie, zwei rotschwarze Wehre, Sankt
ländlicher Babelturm
Nikolai, ein dummdreister Pfeil gegen die Wolken, und
unter den Türmen und Dächern der Kirchen lagen bedrückt
die leeren Schiffe, gebetlose Hallen hinter verschlossenen
Türen, die ungeschmückten protestantischen Altäre, die
Kanzeln schulmeisterlicher Prediger, der verlorene Auf-
stand begrabener Gewissen, und in den Gassen ringsum
roch es nach Abendbrot, nach warmen Bäucherflundern,
nach Bratkartoffeln, nach Speck und grauem Brot, nach
bürgerlicher Einrichtung, nach tückisczer Demut, nach
familiärer Niedertracht, nach Angst, nach Enge, nach
der verwelkten Erinnerung an die armen Gefallenen des
Krieges, nach der konservierten schönen Leiche des
Kaiserreiches, einem von hinden erdolchten weißen
Kürassier mit roten Biesen, nach dem Mensurblut der
Rollen, vertrieben, vertrieben aus eingebildeter Sicher-
heit und törichtem Stolz, doch ich fand nicht mehr den
Garten Eden, nichts zog mich an, und auf dem Rückweg
gegen Abend, Mücken hielten summend Ball über den ver-
worfenen Tümpeln salziger Nässe, hörte meine Mutter
es im verdorrten Gras rascheln, die Schlangen, erschrak
sie, die tückischen Ottern des Rosentals, sie eilte
fort, der Himmel finsterte über der Abdeckerei und
Blitz und Donner drohten der Stadt, zohen gegen die
berühmte Silhouette des romantischen Malers, da waren
die Fohlen auf der Weide, die einsamen Männer, die
traurig den Mond betrachten, doch die Türme von Sankt
Nikolai, von Sankt Jakobi und Sankt Marie wuchteten
Gottes schöne
schwer, Jakob und Marie, zwei rotschwarze Wehre, Sankt
ländlicher Babelturm
Nikolai, ein dummdreister Pfeil gegen die Wolken, und
unter den Türmen und Dächern der Kirchen lagen bedrückt
die leeren Schiffe, gebetlose Hallen hinter verschlossenen
Türen, die ungeschmückten protestantischen Altäre, die
Kanzeln schulmeisterlicher Prediger, der verlorene Auf-
stand begrabener Gewissen, und in den Gassen ringsum
roch es nach Abendbrot, nach warmen Bäucherflundern,
nach Bratkartoffeln, nach Speck und grauem Brot, nach
bürgerlicher Einrichtung, nach tückisczer Demut, nach
familiärer Niedertracht, nach Angst, nach Enge, nach
der verwelkten Erinnerung an die armen Gefallenen des
Krieges, nach der konservierten schönen Leiche des
Kaiserreiches, einem von hinden erdolchten weißen
Kürassier mit roten Biesen, nach dem Mensurblut der
